Ma poésie en demi-teintes
se nourrit d'à-peu-près,
falotes braises presque éteintes,
soleils couchants et reflets d'or
dans les cyprès...
Piètre décor !
Que j'eusse aimé graver au fronton des ténèbres
De ces alexandrins fabuleux et géants
Où les râles d'amour et les bris de vertèbres
Hurlent d'ivre fureur arrachée aux néants !
Frémir, hache à la main, toutes haines noyées,
Trancher d'un seul éclair l'ample ventre des cieux,
Me plonger dans le sang des étoiles broyées,
Ricaner aux enfers et mépriser les dieux !
Ecrire une épopée aux relents de démence,
Exploser dans ma chair, mes tripes, mon cerveau,
Et l'être finissant où le Verbe commence,
Planter un univers par-delà le caveau !
Las, qui décide du poète ?
Qui choisit le talent ?
Prince pauvre de la bluette,
de la fleur et du jeune oiseau,
je passe, blanc,
voix en mezzo.
(P-S : Surtout maintenant qu'on m'a placé sous sédatif !)
Sujet: Jack-the-rimeur (en souvenir de Bob Howard et du Dr Jekyll)