je me suis decidé a faire les atelier d'ecriture que j'ai loupé donc voila le premier de la serie.
excusé les erreur que vous pourriez trouver dedans.
Déjà le portail imposant de la propriété s’offre a notre regard tel l’entrée d’un lieu ou la vie et la mort ne font plus qu’un. Les ferronneries s’effritent comme dévoré par une force ancestrale et nul doute n’est permis quant au devenir du visiteur insouciant. De bout de l’allée qui mène a la maison, on ne distingue que difficilement l’édifice sombre, car terni par des décennies de malheur et d’outrage, mais on peut ressentir la tension qui habite une bâtisse telle que celle-ci. Le terrain qui l’entoure est comparable à une jungle hostile dont le seul but est de dissuader, quiconque entrerait, de continuer son chemin jusqu’au manoir. Passé cet enchevêtrement de branche aux extrémités crochues qui agrippe les vêtements tels les gardiens d’un sanctuaire maléfique de broussaille et de lierre, une immense demeure semblant sortir tout droit du cerveau d’un esprit malade se dresse devant nous. C’est une maison de pierres nues, du XIXème siècle, dont certaines se désolidarisent de la structure, le porche dont la porte d’entrée imposante en chêne, bien qu’ayant résistée au temps semble prête a tombé en poussière, s’offre au regard du curieux. En regardant attentivement de chaque coté, on peut distingué les reste de ce qui parait être une vieille balancelle a gauche de l’entrée. A une époque reculée, il devait être agréable de se prélasser dedans mais hélas, il n’en subsiste aujourd’hui qu’une ruine indescriptible peuplée d’araignée et de petit lézard courant dans la poussière.De l’extérieur rien ne laisse présager de ce que l’intérieur nous réserve. La fenêtre murée par des planches vermoulues ne laisse entrevoir que des carreaux crasseux et opaques aux regards
Lorsque la porte s’ouvre, dans un grincement suraiguë qui vous broie les tympans, l’obscurité régnant a l’intérieur semble contenir la lumière, qui s’insinue encore dans les quelques rayons de soleil poussiéreux perçant a travers la saleté des vitres encore intact.
Tout est sombre dans cet endroit. Sombre comme les images des films d’horreur qui s’immisce, malgré lui, dans le cerveau de celui qui ose pénétrer en ses lieux. Mais l’œil, s’habituant a la pénombre, distingue par petite touche tout d’abord, puis plus clairement, le dédale des couloir et la multitudes de porte que recèle cette maison. Ce qui attire le regard du « visiteur », c’est le grand escalier en « Y » montant aux étages. CLAC. La porte qui vient de se refermer sur vous fait l’effet d’une bombe dans ce silence morbide. Certainement un courant d’air dirait les plus courageux.
Le rez-de-chaussée est un labyrinthe de couloir dont les murs sont parsemés de porte, close pour la plupart. Si l’une d’elle s’ouvre, c’est pour déboucher sur des pièces vides ou des pièces peuplé de meuble recouvert de tenture d’un blanc poussiéreux et fantomatique. L’esprit, vagabondant aisément dans des endroits tels que-celui-la, peut laisser libre court à son imagination et entrouvrir « les portes de la peur ». Les portes restées close sont autant de passage vers des mondes ou règne l’horreur et la décadence. Ce sont des pièces ou se mêle des monstres terrifiant aux allures de pieuvres géantes et trolls fétides se cachant dans les endroits sombres pour sauter sur leur proie. Les murs sont une galerie de portrait aux regards oppressant, vestige immémoriaux d’une famille depuis longtemps disparu, quoiqu’au détour d’un couloir, une ombre fugitive vous glace le sang. Ne sachant si cette vision est le fruit de votre imagination ou le commencement de votre folie, vous lutter pour conservé les vestiges d’une conscience cartésienne qui s’effrite peu a peu.
En retournant dans le hall de la maison, l’atmosphère pesante vous prend d’avantage a la gorge et vous intime l’ordre de vous enfuir en courant. Mais l’escalier en « Y » qui se dresse devant vous vous incite, lui, a l’exploration des étages. En montant les marches poussiéreuses et rongé par le temps, une atmosphère morbide vous oppresse et, arrivé sur la petite coursive surplombant l’escalier, la peur de l’inconnu se fait d’autant plus présente que les journaux d’il y a 60 ans écrivaient en gros titre « William Brighton des chantiers naval Brighton s’est pendu après avoir atrocement mutilé sa femme et ses deux enfants avec une hache ».
L’étage n’a rien à envier au rez-de-chaussée de par la multitude des portes qui s’y trouve. Les galeries de tableau, omniprésentes sur tous les murs, semblent contempler avec un intérêt plus que malsain votre progression malhabile.
Mais, en cette instant ou plus rien, autour de vous, ne semble vous empêcher d’aller de l’avant, une porte claque au bout du couloir, comme pour vous signaler la proximité d’un danger imminent. Ce claquement bien que certainement habituel dans une maison ouverte au quatre vent de par ces vitres brisées, ranime dans votre esprit logique la possibilité d’une présence contre nature et ce même esprit vous intime l’ordre inconscient de « mettre les bouts au plus vite ». Une fois redescendue l’escalier en « Y », la seul pensée qui vous obnubile est « est-ce que la porte va s’ouvrir ? ». Votre main se pose lentement sur la poignée, vous la regardée tournée essuyant de votre regard l’ensemble du hall d’entrée. La sueur vous perle sur le front et, dans son craquement habituel, la porte d’entrée s’ouvre.
En posant un pied dehors, vous semblé sentir un souffle dans votre coup, comme un chuchotement a votre oreille. Etais-ce le vent ou bien…
Sujet: Atelier 1 : description d'une maison hantée par kalcidian 
