Shithole

Voici un texte que j'ai dû écrire dans le cadre d'un cours de littérature américaine. La contrainte était de 1000 mots et la thématique du travail était la FIN.

Merci d'avance à ceux qui me feront part de leurs commentaires.

Emathuor (le revenant)









Avant que tout cela se produise, j’ai
longtemps pensé que le monde dans lequel nous vivions n’était pas éternel, et
qu’il allait un jour s’effondrer comme un vilain jeu de cartes. Je n’aurais jamais imaginé que son
effondrement tiendrait d’une mécanique aussi subtile, du dérèglement aussi fin
et destructeur d’un système si profondément ancré dans la chair même de l’homme
que ce dernier n’aurait d’autre choix que d’assister, impuissant, à son propre
recul infreinable. Ici, Dieu est bel et bien mort. En son absence, son
existence dissipée est plus certaine que jamais. Peut-être comprendrez-vous. Il
m’arrive de m’égarer ainsi parmi les vieux concepts. Cette propension que j’ai
de rationaliser certaines choses qui défient pourtant toute forme de raison est
nécessaire à quiconque désire survivre ici; sans cela tout s’écroule. Si
j’écris aujourd’hui ces mots confus, c’est parce que je n’ai pas encore perdu tout
espoir, et c’est sans doute pour cette raison que je ne suis pas encore
entièrement, comme tous les autres, passé de l’autre côté du monde –
c’est-à-dire derrière lui, dépassé par lui, prisonnier. Ça ne fait pas de moi quelqu’un de plus vrai, de plus
tangible, ou de plus profond qu’eux. Ici, je ne suis rien. Ici, l’identité
n’existe plus. Je suis un corps en perte de plus, un individu brouillé, écrasé,
déshumanisé par le non-sens de cette aventure. Je me rappelle toutefois avec
une clarté étonnante la vie que je menais avant
que tout cela se produise. C’est au souvenir de cette identité révolue que
je m’accroche aujourd’hui; sa réalité incontestable, aussi vaporeuse soit-elle,
est la seule arme qu’il me reste contre la dissipation imminente du monde.


J’entrai à Vancouver par le Granville
Street Bridge, une matinée brumeuse d’octobre, avec l’impression curieuse de
pénétrer un nuage reculé de ma conscience encore habité par les secrets de mon
enfance. Retrouver Vancouver, c’était me retrouver moi-même au milieu de ce
foutoir étrange dans lequel je baignais depuis quelques mois déjà. Sans doute
est-ce la puérilité de mon enthousiasme qui m’aveugla pendant que je parcourais
Granville St, puis Burrard et Davie, sans même noter ce qui assure aujourd’hui
mon autodestruction amorcée. C’est en arrivant à la hauteur du Gastown (vieux
Vancouver) que je commençai à m’inquiéter, non pas pour moi-même -pas encore-,
mais pour ces gens. Il y a au cœur de ce quartier une vieille horloge à vapeur
qui réunissait tous les ans un nombre insupportable de touristes, qui
s’arrêtaient pour admirer l’archaïsme raffiné de la chose. Or, lorsque
j’arrivai au coin de Cambie et Water Street, en devinant déjà l’attroupement
que je croiserais autour de la Gastown
Steam Clock, je dus littéralement stopper la voiture pour éviter un accident.
Des gens se pressaient par centaines autour de l’horloge antique, la couvrant
presque jusqu’à la tête dans un tiraillement incessant, comme si tous
souhaitaient la toucher de peur qu’elle ne s’envole. Je dus rester au moins cinq
minutes au même endroit, proprement stupéfié par l’étrangeté de la chose. La
mince gueule de l’horloge qui chapeaute l’énorme cadran circulaire ne crachait
plus sa fumée blanchâtre dans l’air d’octobre. Elle semblait s’être éteinte, le
mécanisme n’étant plus apte d’assurer son fonctionnement suite à un bris
quelconque. C’est du moins ce que je tirai comme conclusion en m’éloignant du coin
achalandé pour rejoindre Powell Street, dominée par l’inquiétante Hotel Europe qui jetait un regard
aveugle sur la rue déserte. Je me stationnai tout près de sa façade creusée de
fenêtres closes et j’entrepris une marche interminable dans la ville, en
éprouvant le sentiment tenace de lui être désormais étranger, Vancouver que
j’avais pourtant habitée et que je connaissais plus que tout autre endroit au
monde. Tout semblait figé, arrêté, et les passants absorbés par leur marche
lente et contemplative. Tous les coins de rues, quartiers confondus, se
ressemblaient par leur stagnation, leur absence absurde de vie et d’animation,
l’intérieur creux et désert de leurs bâtiments. Je marchai longtemps au milieu
de ce vide inconnu, ces artères parfois dépeuplées, parfois fourmillantes
d’âmes silencieuses au regard égaré, de corps paresseux à la marche sans
rythme. Lorsque j’arrêtai un homme pour lui demander l’heure, je ne reçus en
guise de réponse qu’un rire vide et désenchanté. Je pourrais écrire un roman
entier sur la promenade que je fis ce jour-là, mais ce serait inutile. Il me
faut surtout tenter de comprendre, à défaut de pouvoir expliquer, ce qui se
passe ici.


Sachez que j’ai tenté à plusieurs reprises
de sortir de la ville, mais toutes les issues, sans exception, sont fermées.
Vancouver, tout comme ses habitants transformés, est condamnée. Je parcours
incessamment depuis la ville, du nord au sud puis d’est en ouest, en quête
d’une sortie possible, et peut-être d’une femme avec qui il me serait plus
simple d’affronter ce qui sévit ici. Le paysage ne change jamais. Les décors,
ainsi que les pauvres acteurs de ce théâtre absurde, sont fixés et le resteront
jusqu’à la fin. Sur la marche centrale du Victory
Square, je croise toujours ce vieil homme noir qui prie en sondant le ciel,
au coin de Pender et Granville, ces trois femmes âgées qui parlent une langue
étrangère, sur celui de Georgia et Seymour, ces itinérants fumant dans l’entrée
d’un bâtiment délabré. Les mêmes situations se retrouvent partout. Rien
n’avance, rien ne change, tout s’éternise. Je me demande comment j’ai pu
échapper à cette malédiction qui transforme ces hommes en épaves. Je me sens
extérieur à cette mise en scène du destin, je me sens encore en pouvoir de me
dominer, de me battre contre ce grand gel qui saisi tout, qui s’empare des gens
et les emprisonne dans un refrain inchangeable. Je n’ai toujours pas perdu la
faculté de penser et d’agir; peut-être est-ce là pourtant la cause de ma
terrible souffrance. Vous devez savoir qu’ici, la nuit n’arrive jamais. Les
aiguilles de la Gastown Clock ont
immortalisé l’heure dernière. Depuis, le Temps s’est retiré. Une idée reçue
largement véhiculée dans l’imaginaire collectif occidental voudrait que le
monde s’efface avec grand fracas, en entraînant avec lui les hommes et leurs prétentions.
Ce grand cataclysme fabulé à l’intérieur de chaque époque est un pur fantasme;
la fin, la vraie, est beaucoup plus terrible que ce que nos esprits ont toujours
voulu concevoir. Elle possède tout et installe sa mécanique en écartant toute
contestation possible. Sans Temps pour la soutenir, la réalité humaine
s’effondre, lentement, cruellement, s’affaisse lourdement et sans bruit. Et une
fois l’Histoire achevée, il ne reste que le vide, immense, de la fin.

J'ai l'impression que les idées se brouillent et s'entremêlent. Il y a plusieurs formes et impressions pour cette fin et elles s'embrouillent. On parle bien de fin du monde, mais je n'arrive pas à déceler de quelle fin il peut s'agir... Les phrases sont longues et dures à comprendre. Il y a un morceau d'histoire racontée, avec cette ville et son horloge... mais je ne vois pas son dénouement. Désolé.

(Les autres, vous percevez les mêmes choses que moi ?...)

Texte étrange et séduisant à la fois que voilà.
Je comprends ce que tu veux dire T2R et je suis d'accord avec toi dans une certaine mesure, mais passé outre cette impression de fouillis sémantique (tout de même un peu pénible), j'ai bcp aimé l'idée générale de ce texte. Une fin des choses qui n'est ni un cataclysme, ni une extinction, ni autre catastrophe digne d'un film hollywodien.
Nan, c'est juste la fin de la vie, celle qui est ordonnée par un début et par une fin ; par l'érosion des choses et le passage du temps.
Et c'est ce concept-là que j'ai adoré.

Mais après, c'est clair que ces phrases sont trop longues et brouillonnes, tout comme la syntaxe un peu trop fouillée et désordonnée à la fois.
Tu as du vocabulaire et une certaine finesse de plume Emathuor, te reste plus maintenant qu'à synthétiser et canalyser tout ça !

P.S: Ah oui et la mise en page est affreuse ! la prochaine fois, ce serait bien que tu prennes le temps de mettre ça en forme ou de passer ton texte en pdf, pour ce que ce soit plus agréable à lire