Tout a déjà été dit

Tout a déjà été dit








-Tu sens l’alcool.
-Impossible, j’ai bu que de la vodka.
Il me regarde comme si j’avais dit la plus énorme absurdité depuis… bin depuis le dernier discours du Président des Etats-Unis.
-Tu sais la vodka, je lui dis, ça sent pas normalement.
Il me regarde encore de la même manière, comme un putain de singe dans un zoo.
-Et bien dans ce cas j’ai un odorat supérieur à la moyenne, parce que moi je la sens.
J’ai envie de hurler « Je t’emmerde ! » mais comme je n’ai pas assez bu, j’ai encore conscience d’être dans les couloirs d’un lycée. Et je sens aussi que certaines des personnes qui passent à côté de nous sont assez ancrées dans cette réalité pour m’entendre crier.
Fais chier.
Je fouille ma poche afin de trouver un joint mais elle est vide. Je me frappe la jambe de rage. Mon geste a pour seul résultat de m’attirer l’attention d’un gosse de seconde qui me regarde comme si j’avais bouffé sa mère ou je ne sais quoi.
-Allez casses-toi, je lui dis.
C’est dingue, j’ai vraiment l’impression qu’ils sont de plus en plus petits ces nouveaux. Je suis certain que j’étais plus grand à leur âge.
David continue de me regarder. Il me dit quelque chose, en fait il doit me le répéter depuis un bon bout de temps mais je n’y faisais pas attention.
-On doit entrer en cours.
Je lui fais un geste vague de la main.
-Vas y sans moi, je dois trouver de l’herbe.
Le reste de la classe est déjà entré dans la salle, dont la porte est juste à deux mètres de moi. Je ne sais même plus quel cours on a. Peut-être Philosophie, à moins que ce soit Anglais.
Je dis encore quelque chose à David mais je ne sais pas vraiment quoi puis je m’éloigne, en direction des escaliers.

En bas, il doit y avoir une douzaine de personne au plus. La plupart ont cours à cette heure-ci.
Je remarque un groupe de deux filles et trois garçons. Je m’approche d’eux.
-Yo Patrick.
Je ne sais pas pourquoi je l’interpelle comme ça. Je trouve la formulation tellement ringarde. On dirait que j’essaie d’adopter un style purement afro-américain, comme si je tentais de m’identifier à tous ces putains de rappeurs qui croient non seulement transmettre un message à tous les gens qui vivent dans la misère et dans la dictature d’une société qui se contrefout d’eux, mais qui croient aussi faire de la musique, et ça ; voilà ce qui me fait vraiment gerber.
Mais bon je me retiens et fais comme si je n’étais moi aussi qu’un de ces petits crétins qui veulent à tout prix une identité, quitte à la pomper sur tout ce qui passe.
Comme si j’étais ce qu’ils veulent que je sois.
Comme si j’étais ce que je suis vraiment.
Je salue également les autres, j’embrasse même une des deux filles sur la joue, j’ai l’impression que je la connais ; elle s’appelle Marie, ou Laetitia je ne sais plus.
-Bon Patrick, il me faut de l’herbe, là maintenant tout de suite sinon je vais monter sur le toit de ce foutu lycée, et me jeter en l’air en hurlant quelque chose qui nuira forcément à ma réputation.
J’ai déjà songé que je pourrai pousser un cri du genre « vive le communisme », de toutes façons, la plupart de ceux qui m’entendraient n’ont aucune idée de ce que c’est.
-J’ai du pognon tu sais, allez fais pas ton salaud, files m’en putain.
Je suis à genoux en train de le supplier, à tirer sur la jambe de son pantalon jusqu’à voir le haut de son caleçon à motifs imprimés, ce sont des éclairs. Je ne parviens même pas à me rappeler à quel moment je me suis mis à genoux.
Il me tend un pétard déjà roulé, me dit qu’il n’a rien d’autre sur lui, me dit qu’il ne pourra rien me filer avant demain, me dit que je ne lui dois rien pour ce joint, qu’on est potes tous les deux, qu’il me doit bien ça pour cette fois où je lui avais rendu ce service à cette soirée où il y avait cette fille avec sa copine et que j’avais fait ce truc pour lui.
Je prends son joint en me relevant et retourne à l’intérieur du lycée en insultant quelqu’un, pendant que je monte les escaliers je me cherche une raison pour avoir traité de sale enfoiré ce mec que je ne connais même pas. Après une courte réflexion je me dis que sa coupe de cheveux était affreuse, aussitôt je me sens soulagé. Je m’allume le joint avec un briquet qui a miraculeusement survécu à cette manie que j’ai de perdre tout ce qui peut m’être utile.
La première bouffée est toujours la meilleure.
Dommage que j’ai la langue totalement anesthésiée.
Je fume tout le truc à une vitesse alarmante. J’arrive même tellement vite au bout que je me brûle les doigts.
J’attends quelques minutes mais je ne me sens pas du tout commencer à planer ou quoi que ce soit. Alors j’injure la porte qui est en face de moi et me regarde avec un air hautain, puis je rentre dans le bureau de la Conseillère d’éducation, qui est vide. M’ennuyant, je vomis dans sa poubelle avant de ressortir. Après j’entre dans une salle de cours qui n’est pas la mienne. Je porte toute mon attention vers le professeur qui enseigne apparemment soit l’Espagnol, soit la Chimie, c’est difficile à dire. Je réponds à sa question incompréhensible par une remarque tout à fait justifiée sur le gros problème d’immigration que connaissent certain pays européens. Je m’endors.
Heureusement, mes rêves me semblent plus réels que ma vie.

Terrifiant! On dirait un extrait de la journée ordinaire de mon petit Ghislain Daroy, vous savez, celui qui s'est égaré dans les méandres de «Villa Bini»…

Question subsidiaire: êtes-vous toujours aussi kafkaïen, dans vos écrits?

Si oui, vous risquez de me plaire: prenez garde à vous!

Alors d'abord merci pour le "terrifiant", j'adore.

Ensuite pitié pas de vouvoiements, ça me donne des boutons, ce qui est gênant car j'ai eu beaucoup de mal à me débarrasser de mon acné juvénile.

Pour ce qui est de kafka, je commence à lire quelque chose du bonhomme demain alors je répondrai à la question ultérieurement(bref, quand je la comprendrai).

Vous pouvez me tutoyer, si vous voulez, mais je persisterai dans le vous.

C'est tellement plus excitant, de dire: «Déshabillez-moi», oui mais pas si vite et patati et patata.

Quel texte Maerlyn, ça respire le vrai (vodka)... à tel point que je me demande si cette verve ne t'es pas venue tout simplement parceque c'est autobiographique ? Me trompe-je ?

C'est noir, c'est con et ça pue, mais ça respire le vrai... tu m'as fait marrer salaud !! Bravo, tu as trouvé ton style !

Attendons la réponse de l'intéressé (auquel je conseille des genouillères de hockey, la prochaine fois qu'il se risquera ici), ensuite, si vous le voulez bien, nous pourrions entamer une discussion sur l'autobiographisme dans les fictions.

Je dis banco.

Mais l'intéressé, que dit-il?
Et s'il nous balançait le mot de Cambronne?
Nous aurions l'air fin…

Ne t'inquiètes pas, Maerlyn est un filou mais il ne se laisse jamais aller à la vulgarité, même la plus banale...

Mais il s'emmure dans le silence, alors qu'il est là, derrière vous, là, là, telle la silhouette de Norman Bates derrière un rideau de douche…

Ça, c'est pire que le mot de Cambronne.

thomas desmond a écrit:

Ne t'inquiètes pas, Maerlyn est un filou mais il ne se laisse jamais aller à la vulgarité, même la plus banale...

Putain t'es sûr?

Sinon je dis Grand Merci.

Et bien non, désolé de vous décevoir mais le texte n'est pas autobiographique, à part peut être dans son état d'esprit, mais là je suis pas sûr de bien me faire comprendre.

J'étais passé a coté de celui ci, Maen une fois de plus j'adore! J'avais un peu l'impression d'être en plein trip ! Merci et Bravo !

C'est bizarre, car ce texte remonte à plusieurs années et c'est mieux écrit que tes petits derniers. Ça me rappelle un peu ton histoire de psychopathe qui scie le poignet de sa victime. (je me rappelle plus trop la scène et le titre de la nouvelle)

Paracelse a écrit:

C'est bizarre, car ce texte remonte à plusieurs années et c'est mieux écrit que tes petits derniers.

Sûrement parce que c'est le genre de textes que j'écris d'un trait, sans trop réfléchir, sans essayer de construire une intrigue ou un univers particulier.

Ceux que j'écris depuis plusieurs mois sont plus développés et plus travaillés, mais ils me sont aussi plus difficiles à écrire. Et surtout j'aitendance à zapper l'étape de l'auto-correction, ce qui se ressent plus sur un texte développé.